Ho fatto Lo Strudel

Non mi curo del coro di ‘Embè???’ legittimo anche se precipitoso che tale affermazione può suscitare: piuttosto vi invito a soffermarvi sulle maiuscole da me usate. Essì, perché non ho fatto uno shtrudèll (pronuncia partenopea), ossia una versione adattata di questo dolce mitteleuropeo: no, a casa mia c’era proprio Herr Strudel.
Proprio quello con la pasta da strudel.
Proprio quella pasta stesa da sotto con il dorso delle mani prima e con le dita dopo.
Proprio con quella tecnica che non avrei mai compreso semplicemente leggendone, se poi non l’avessi vista realizzare.
E qui torno con la mente alla mia prima volta: anni fa, guardavo con gran gusto, oltre che con una malcelata invidia derivante dalla voglia di emularle, il programma delle Two Fat Ladies. Clarissa spiegava la ricetta di un dolce con le mele bretone? Normanno? Mah…diciamo del nord della Frons (magari lesanfàndlapatrì mi potranno aiutare): aveva davanti a sé un tavolo per dodici coperti, completamente sgombro e ricoperto da un telo bianco infarinato, la cui superficie era occupata all’incirca per un ottavo da un disco di pasta ‘tipo strudel’. Con le sue belle e sapienti manone, nonché un’abnegazione mai vista prima, ha steso quell’impasto attraverso piccoli, delicati e rispettosissimi movimenti, fino al punto di ricoprire tutta la tovaglia. Strato di mele et cetera, arrotolamento e successivo acciambellamento a mo' di spiralona, indi cottura in forno. Inutile dire che sono rimasta folgorata dalla tecnica e dentro di me germogliava l’insano proposito di cimentarmi…prima o poi. Dopodiché ritrovo la stessa, applicata anche nella torta Pasqualina, quella classica con i trentatré strati cristiani tra i quali si insuffla aria: e qui il germoglio intestino diventa virgulto. Indi la ricetta dello Strudel: io e il mio pollone interiore siamo ormai prossimi alla fioritura. Tralascio la descrizione degli innumerevoli e soprattutto patetici, falliti tentativi precedenti: varrebbe la pena di citare solo il primo, che se fosse stato documentato, avrebbe potuto concorrere per “Essere comici e non saperlo” od anche per “Moccolo of the year”.
Allenandomi duramente, andando controcorrente e rinnegando le mie radici in momenti che avrebbero richiesto struffoli, chiacchiere, zeppole o pastiere, io non avevo occhi e mani che per lui, il noddicissimo strudel. E sabato l’ho realizzato: proprio come ce l’avevo in mente, proprio come Zeus che genera Atena. C'è stato solo un momento in cui ho temuto che la creatura mi si rivoltasse contro in preda ad un accesso di calderolizzazione: quando invece delle renette d'ordinanza, ho usato le ultime annurche di primavera.
Ah, dimenticavo: niente foto. Primo, sono ancora scossa dalla rivelazione che anche la Maribè mi si da alla vegetale e con risultati più che discreti e voglio evitare il confronto, almeno per il momento. Secondo e più verosimile motivo: durante la fase dell’estensione della pasta non c’era nessuno che mi potesse immortalare. Dopo, a Strudel confezionato c’è stato un piccolo incidente di percorso: avevo steso, steso, steso, steso e steso; poi farcito ed arrotolato, arrotolato e arrotolato. Quindi mi sono rilassata e concessa una meritata pausa, giusto il tempo per il mio treenne preferito, di srotolarne un lembo, infilarci un braccio fino ad altezza gomito e scavare alla ricerca dei pinoli e delle uvette. Ho tentennato tra due opposte emozioni: ma poi non gliel’ho fatta e sono scoppiata a ridere. Per dovere di cronaca: Lo Strudel nonostante qualche buco e qualche piega non omologabili, è stato cotto, mangiato, apprezzato e magnificato da tutti. Son soddisfazioni, signora mia.
Ele O'Noyra